Hay que viajar...
En el largo o corto, seminal
Fructurando mieses, ante el atesorado, altar
La vida y aquel ideal...
Al que creemos, venir a, depositar?
Plantar? Estudiar?
O?
De a poco regenerar, alterar, desmembrar, el nodo ancestral?
Y aprender
aprendiendo, al despertar....
Sin ninguna foto
Que diga, cómo ha de
decirse o sentirse, la palabra Vida
Con ninguna foto
Que crea que, lo que
el depositante, de esa materia incrustada en el papel. Vea..
Cuente en ella, su filosofía y diga, que, también
es mía
Y, tenga yo, que, a ella comprar con mis votos, sin comparar
El tamiz, la raíz,
para reanudar mi morar...
Sabiendo que soy aprendiz, y nadie más arriba, sabrá reír, ante una mentira
Que al verme, su vientre abultado de tanta comida, juegue con sus jugos,
Grite, es un verdugo,
ante el bien que, desear querría/
Sabiendo que, todos, jugamos en un punto y todos, sabemos
que, algo se abre, cuando alguien está frente a frente
Una ventana, de ET, digo yo
Y cada vez más, creo
Porque siendo cero, el principio unificado, valdría ante cada uno,
la muerte de aquel pecado///
cada vez que lo miro...
Y me inspiro...
Y cuando ese alguien me mira, sentirá, de mí, lo mismo
Es un camino frente a cada quien, que, se
investiga al mirar los labios, del que
habla,
Para observar, cómo se mueven
Y, si, se acerca,
a ese ideal, del pensar, igual su palabra..
Y sus manos y sus dedos, desparramando,
desvelos, cuando este triste
Frente a mí, con la suma, de mis oídos sinceros, cuando suponga, estar triste
Y así con cada uno, porque nadie es, como dice que es
Y nada se congela, en
movimiento
Suerte más bella que, al pasar la voz, cambien de modo, hasta los elementos
Nunca, nada será igual,
aunque yo decida ser, Inmortal, o, el
otro, inmoral
Habrá un saco roto
Donde, se escapará esa realidad y cambiará la historia, involucrada para limpiar, cada lugar
Mañana será tarde, para, ahora, decidir y, pensar...
Y el futuro, ya, convertido, en portal de sueños, no vividos, sumaran, más ideales, que frutos a madurar...
Y el que llora, por
no ser tal cual, desea, ser
Se pierde y el que
goza el triunfo del que perdió, endurece
Es mejor
Ser. Como el viento, Natural, no, un espín
de metal, Artificial...
Y volar y crear, un
mundo, todavía en ciernes, Ideal, tal cual yo lo siento y creo,
Rompiendo la burbuja y reír, echando a llorar...
María Verónica García
