lunes, 18 de mayo de 2015

Una Época Sin igual...

 
 
 
Creo   tener  
El máximo  poder...
 
Entrando,  cuánticamente/  eternamente,   en   mi propio   Ser*Altar
No conozco a nadie,   que  piense igual
Como    que,  se rebalsan,   mis neuronas   de, tanto,   talento,  atento, Datar...
 Siento que me eleva el viento
 
Entonces,  porque,  no    probar, volar?
  Yo   soy,  quien sabe rozar
El punto Máximo!...   de,  altamar,  alto cielo, alta nube
A     veces,  me he  sentido  un querube
Pero,  he tenido,  que bajar...
 
 Sin embargo...
 
He visto a una cucaracha,   roja,  como el poniente
  Detenerse,     Ante      y,   de frente..
Como reverenciando, habiéndome...reconocido?
“Aunque es un bicho,  abstraído”
 Sin,  simpatía, sin gloria
 Habrá de consentir   mi historia,  si simpatizo en su nido?
 
Así,  habré obtenido,  para siempre,  mi Victoria!
Mi poder, mi gallardía
Mi valor del día a día
En esta farsa/ memoria...
 
O,  es que soñando,  perdida     de tanta virtud que me   flota
  En    mi    presencia   que   acota...
Llena de altanería
Similitud  que en mí,  anida
De ese algo  que intimida y de ese algo que me  dota?
 
Con  toda su  vastedad, he tocado mi mitad
Aunque no sirva Pa! nada
 
(Cuento mi tiempo  verdad, creyéndome cada historia
 
Tendré  que regar,  mi memoria,  por si me vuelve a,  pasar)....
 
Según cuentan mis horas, Fueron muchas más las idas
 
Algo que  enseña    la Huida
Más tarde o,  más temprano
Cantando como una   soprano
  Habré encontrado, el más sano albor  y,  más pulida    a,    Mi  Vida...
 
 
María Verónica García

domingo, 17 de mayo de 2015

Empinado...





Como el obelisco más alto

Tocando,  a las efusivas  estrellas

Formando un blanco,  triangulo

Con cuatro  dedos  y,   ambas  manos,     abiertas



Refulge cual    luna   en cuartos,  cuadrados

Como   la famosa   piedra

Se enquista    ante el  número  par, por  ello  es,   bendita   y   tienta

En cada escritura  atenta

Y    pone a prueba   su   andar


Cuando las llamas   la incitan

El número   sabe    a,  impar

Los dibujos se comprimen,  ante  el búho que reprime,  su mítica  mancha de sal


Cual historia histérica y angustiada

Va la franca verdad    tan sola

Que se humilla    la nueva aurora

Y da gracias a,  su  dulcificada, entrada

Sonando una nueva tonada

De espaldas a cada artilugio

Mostrando su nuevo refugio

Sintiéndose,   de Nuevo,  Amada



María Verónica García


lunes, 11 de mayo de 2015

Cada Volar, Cada Sueño...

 
 
 
(Redactado,  desde la vivencia,  crucial masificada
Que envuelve en los días y las noches,    una mentira revelada...
Emanado dolor...
Mimesis substancial que brama, en  ufana y,  diaria labor)
 
 
 
 
Traemos insertos los datos
En la forma,  que ejecutan  los dedos
 
Son de espuma los días,  cuando,  verdaderamente  nacemos
Y de bruma y espina, cuando las manos,  no pueblan   el palpar sedoso   del viento
 
 
No existen,  buenos,  ni malos
Solo información y,  un velo..
 
Crudo realce al destaparlo
Licuando las piedras del ceno
 
 
En  cada gen,  habita,  el blanco perfecto/ supremo
Traslucido,  como un grano que irrita  se  inyecta   el negro,     convexo
 
(Del negro)  
“Suma de violentas  famas, tiritan, opaco  cristal interno
Volteando hacia abajo las flamas,  imitan, cada vez,  la creación de un  infierno”
 
(Del blanco)
Penando cabizbajos  vimos,  solo  la luz,  del destello
Crisálida de fuerza  finita,  que no rompe el devenir en  su tela yermo...
 
  
Destituimos el tramo,  al proyectar,    la visión del beso
Es la transición su trago, cuando se vacía el verbo
 
Y nutrida la mar,  de ese hallazgo,  tributo  de cada comienzo
Estrena la propia leyenda, alzando las magias y el tiempo..
 
Por ello y, acabando la cita, creo,  mi instante perfecto
Donde los hombres no gritan, beben la paz de su acierto
 
 
Alzaran la copa bendita habiendo rozado ese trueno
Tomando  de él, la fuerza que,  grita,
 
   ¡Que se abran las puertas del Cielo!
 
 
 
María Verónica García